Tuesday, February 14, 2012
Naufragos de la Memoria.
Por Juan Cuellar
Si alguien, justamente piensa, justamente actua por
anadidura.
Fui de la primera generacion del Hombre Nuevo. Esa decada del Sesenta cargada de tanta rebeldia y resistencia, !si!, pero tambien de tanta y tanta complicidad al crimen y a la violencia. Si alguien realmente pudiese nacer en el peor lugar y en el peor tiempo, parafraseando el adagio sajon, fue esa generacion mia que abrio sus ojos del entendimiento en el momento justo de esa maldita Revolucion pronosticada por profetas Espanoles. Esa que para escaparnos de la Iglesia, nos dieron Los Juegos en la Calle en su horario dominical. La Revolucion de los pobres y los infelices. El dios de la Felicidad de los ninos del mundo.Tal vez sea que, escuchando el estruendo de la metralla, un zumbido de una bala en la sala me hizo salir debajo de la cama donde nos habiamos refugiado, arrastrandome para ver, por el agujero que habia dejado en la puerta de la casa, unos barbudos disparando morteros mientras otros se movian rapidamente por la cuneta de la Carretera de Palomino, casi esquina al antiguo Cuartel Agramonte en Camaguey donde habia sido llevado, unos meses atras, a su hospital, al atropellarme un jeep de sus "casquitos" cuando debajo de una caja de carton cruce la calle jugando a la guerra con un amigo. Recuerdo el instante vividamente; la fuerza de la rueda sobre mi pierna izquierda, donde no solo me dieron asistencia medica esos temibles casquitos, sino carino y hasta una carriola me regalaron en los Reyes Magos de mis cinco anos en 1958. Luego, desde esos mismos cuarteles rebolucionarios, bajo el aforismo de "Ciudad Escolar", someter a base de miedo e intimidacion, la primera ninez del Hombre Nuevo del Che con su descomunal respuesta a quienes osasen confrontarla.Quizas recordar sea una maldicion que cargo desde entonces. Pueda ser que aquella mujer, vestida de miliciana, que al pasar yo por su puesto de vigilancia, hablando con otro del mismo atavio, exclama desde mi memoria: "Oye, tienes que cortarte ese pelito largo que te hace parecer a una mujercita." A lo mejor, si no hubiese crecido tan pobre en lo material y tan fuerte en lo espiritual, el miedo me hubiese vencido y no le hubiese dicho que si ella queria criticar algo de mi pelo que no escogiera a un calvo para decirlo, lo que me costo un tiron contra el piso del calvo que supe sobreponer y de pie -inmediato-, les trace la linea que poco despues me costara un puesto en Celdas de Menores del trabajo forzado hecho para silencios. !No!, no solo lo que se goza es lo unico que se recuerda de lo que se vive, ni lo que se imagina tampoco es recuerdo. Quienes olvidan por conveniencia recuerdan con ingratitud.Aquellos que de tanto querer ser turistas extranjeros en Cuba terminan siendo ambas cosas. Y como ave de cautiverio se criaron en jaulas. Harto de los sinverguenzas y desmemoriados. De los que cuidadosamente se acostumbraron a la autorevision del pensamiento; a los que ven apretando los ojos y navegan como naufragos la memoria; los que con mandarrias de insultos critican mandarrias de discos que insultan y calumnian; los que de tanto caerse son incapaces ya de levantarse; los que solamente ven lo que piensan sin pensar en lo que ven, y como no, tambien los que dicen recordar sin pensarlo.Harto, que no es odio ni resentimiento, sino algo bastante y sobrado en abundancia de pruebas. Harto de los que para huir de la plebe escalaron el Pico Turquino roboilusionario. El arte que Marti tiro a la hoguera de la libertad en manos de sus peores enemigos.
Naufragos de la Memoria.
Por Juan Cuellar
Si alguien, justamente piensa, justamente actua por
anadidura.
Fui de la primera generacion del Hombre Nuevo. Esa decada del Sesenta cargada de tanta rebeldia y resistencia, !si!, pero tambien de tanta y tanta complicidad al crimen y a la violencia. Si alguien realmente pudiese nacer en el peor lugar y en el peor tiempo, parafraseando el adagio sajon, fue esa generacion mia que abrio sus ojos del entendimiento en el momento justo de esa maldita Revolucion pronosticada por profetas Espanoles. Esa que para escaparnos de la Iglesia, nos dieron Los Juegos en la Calle en su horario dominical. La Revolucion de los pobres y los infelices. El dios de la Felicidad de los ninos del mundo.Tal vez sea que, escuchando el estruendo de la metralla, un zumbido de una bala en la sala me hizo salir debajo de la cama donde nos habiamos refugiado, arrastrandome para ver, por el agujero que habia dejado en la puerta de la casa, unos barbudos disparando morteros mientras otros se movian rapidamente por la cuneta de la Carretera de Palomino, casi esquina al antiguo Cuartel Agramonte en Camaguey donde habia sido llevado, unos meses atras, a su hospital, al atropellarme un jeep de sus "casquitos" cuando debajo de una caja de carton cruce la calle jugando a la guerra con un amigo. Recuerdo el instante vividamente; la fuerza de la rueda sobre mi pierna izquierda, donde no solo me dieron asistencia medica esos temibles casquitos, sino carino y hasta una carriola me regalaron en los Reyes Magos de mis cinco anos en 1958. Luego, desde esos mismos cuarteles rebolucionarios, bajo el aforismo de "Ciudad Escolar", someter a base de miedo e intimidacion, la primera ninez del Hombre Nuevo del Che con su descomunal respuesta a quienes osasen confrontarla.Quizas recordar sea una maldicion que cargo desde entonces. Pueda ser que aquella mujer, vestida de miliciana, que al pasar yo por su puesto de vigilancia, hablando con otro del mismo atavio, exclama desde mi memoria: "Oye, tienes que cortarte ese pelito largo que te hace parecer a una mujercita." A lo mejor, si no hubiese crecido tan pobre en lo material y tan fuerte en lo espiritual, el miedo me hubiese vencido y no le hubiese dicho que si ella queria criticar algo de mi pelo que no escogiera a un calvo para decirlo, lo que me costo un tiron contra el piso del calvo que supe sobreponer y de pie -inmediato-, les trace la linea que poco despues me costara un puesto en Celdas de Menores del trabajo forzado hecho para silencios. !No!, no solo lo que se goza es lo unico que se recuerda de lo que se vive, ni lo que se imagina tampoco es recuerdo. Quienes olvidan por conveniencia recuerdan con ingratitud.Aquellos que de tanto querer ser turistas extranjeros en Cuba terminan siendo ambas cosas. Y como ave de cautiverio se criaron en jaulas. Harto de los sinverguenzas y desmemoriados. De los que cuidadosamente se acostumbraron a la autorevision del pensamiento; a los que ven apretando los ojos y navegan como naufragos la memoria; los que con mandarrias de insultos critican mandarrias de discos que insultan y calumnian; los que de tanto caerse son incapaces ya de levantarse; los que solamente ven lo que piensan sin pensar en lo que ven, y como no, tambien los que dicen recordar sin pensarlo.Harto, que no es odio ni resentimiento, sino algo bastante y sobrado en abundancia de pruebas. Harto de los que para huir de la plebe escalaron el Pico Turquino roboilusionario. El arte que Marti tiro a la hoguera de la libertad en manos de sus peores enemigos.
